Las últimas semanas de abril, Isabel se quejó por sus senos caídos. Recordó que desde el nacimiento de nuestros hijos sus senos se habían ido al piso, que ninguna blusa se acomodaba a ellos y que nada volvería a alegrar sus días. Le insistí a mi mujer que estaba más hermosa que antes y que sus pechos eran la transformación de la vida. Nuestros hijos eran la apología a esa belleza en que se habían vuelto sus senos, pero mis palabras no alegraban sus días. Decidió que se operaría y todo volvería a ser como antes. La cirugía no alegró su carácter, aunque sus pechos eran nuevamente firmes como las montañas. Isabel se fue de casa a buscar el sol en nuevos veranos.
